Rebeca Montañez Avila

Mujer rota,
tallo quebrado al viento,
lascerada corola,
¿qué astral criatura te apagó las luces
para ocultar en medio del estrago
tu rendido canto?
El hombre te deambula,
excava entre tus ruinas,
demanda tu vulnerada carne;
pero nunca se detiene en tu mirada,
ni posa sus labios en los tuyos,
ni siquiera piensa en cómo eras antes
en lejanos días ,
corazón de rosa y resolana ...
Mujer rota,
¿en qué mundos siniestros
-alcoba sin aldabas-
aprendiste a blandir injurias como escudos?
si tu vida es cripta
donde el silencio se ahonda
en cada poro,
tu alma un prado sin riego
y la razón un mar innavegable
si el manar de voz
es un fútil intento.
Mujer rota
sin verbo que limar,
nada hallaste en la lectura de Bachelard,
a ausencia te sabe el aire,
sin sol de medianoche en la ventana,
tus ojos densos arrasados de lluvia
y sin poder llorar,
¿qué dolores te encienden,
te arrebatan el aire que respiras?
¿Cuál es la voz que te golpea
cuál, entre tanto fariseo?
¿Y que desprecio enfunda tu mirada
que reniegas del pan y vino amigo?
¿Qué residuo infundado de odios
nos tiras a la cara
para no dejarte ayudar ?


Rebeca Montañez Avila. 46 años, Mérida, Yuc. Narradora y poeta.