Mea culpa
No quiero más violetas.
El tedio de mi sexo le hizo darme violetas.
Violetas que florecen
en sus noches de aliento volátil,
de sus palabras que a latigazos
me hacen una masa que ya no quiere sentir,
como perro lastimero
que busca y se lame
donde todavía siente.
Odio las violetas frescas por la mañana
porque no soy perfecta.
No soy como la mujer de su amigo.
Todo lo que hago sabe a podrido.
No quiero más violetas
porque mi cuerpo se deforma
y ya estoy seca.
No más violetas
pues soy débil y mis ojos se deshojan
con su aroma a rosa recién abierta;
con su miembro bañado en líquidos vendidos
al precio de mi hambre
y la de mis hijos.
No quiero oler el mosto de sus caricias
con el tiempo rudas,
como geranios rojos.
Magulladuras.
Ya no quiero desear que se muera,
¡que se muera!
que un día salga y ya no vuelva.
No.
No quiero que mi tranquilidad germine así.
Pero es que ha terminado por asquearme.
II
Desde que naces hombre te contaminas con leche y miedo de adoloridos senos.
te acostumbras a la expresión de terror en tu madre.
¡ los hombres no lloran!
y tragas salado en noches agitadas.
Es normal que llegado el día,
te pongas el disfráz de hombre y comas carne.
¡ Hártate, los demás pagan!
no debería ser así, pero es normal:
así lo hizo tu padre y su padre y el padre de su padre...
Cierra los ojos e ignora la repugnancia del momento,
¡ eres hombre!
No hay que dejar lugar a dudas.
( En la noche recuerdas y reprimes el llanto. Es de maricas).
Alguien te entusiasma.
Hay que hacerla felíz.
Pones en práctica el método de papá:
la pides, te casas, la tomas y la penetras
¡ con fuerza, para que sienta!
y piensas:
¡ el hombre es el fuerte!
y le pegas, para que sienta,
y le miras los ojos
y te recuerda a tu madre.
Y eres felíz.
Rosío Rendon Trujillo, Hermosillo, Sonora, México el 17 de abril de 1980. Recién egresada de la facultad de literatura de la universidad de Sonora. Ha participado en eventos culturales al aldo de artistas de otras disciplinas. actualmente imparte talleres para niños y escribe un poemario .
El tedio de mi sexo le hizo darme violetas.
Violetas que florecen
en sus noches de aliento volátil,
de sus palabras que a latigazos
me hacen una masa que ya no quiere sentir,
como perro lastimero
que busca y se lame
donde todavía siente.
Odio las violetas frescas por la mañana
porque no soy perfecta.
No soy como la mujer de su amigo.
Todo lo que hago sabe a podrido.
No quiero más violetas
porque mi cuerpo se deforma
y ya estoy seca.
No más violetas
pues soy débil y mis ojos se deshojan
con su aroma a rosa recién abierta;
con su miembro bañado en líquidos vendidos
al precio de mi hambre
y la de mis hijos.
No quiero oler el mosto de sus caricias
con el tiempo rudas,
como geranios rojos.
Magulladuras.
Ya no quiero desear que se muera,
¡que se muera!
que un día salga y ya no vuelva.
No.
No quiero que mi tranquilidad germine así.
Pero es que ha terminado por asquearme.
II
Desde que naces hombre te contaminas con leche y miedo de adoloridos senos.
te acostumbras a la expresión de terror en tu madre.
¡ los hombres no lloran!
y tragas salado en noches agitadas.
Es normal que llegado el día,
te pongas el disfráz de hombre y comas carne.
¡ Hártate, los demás pagan!
no debería ser así, pero es normal:
así lo hizo tu padre y su padre y el padre de su padre...
Cierra los ojos e ignora la repugnancia del momento,
¡ eres hombre!
No hay que dejar lugar a dudas.
( En la noche recuerdas y reprimes el llanto. Es de maricas).
Alguien te entusiasma.
Hay que hacerla felíz.
Pones en práctica el método de papá:
la pides, te casas, la tomas y la penetras
¡ con fuerza, para que sienta!
y piensas:
¡ el hombre es el fuerte!
y le pegas, para que sienta,
y le miras los ojos
y te recuerda a tu madre.
Y eres felíz.
Rosío Rendon Trujillo, Hermosillo, Sonora, México el 17 de abril de 1980. Recién egresada de la facultad de literatura de la universidad de Sonora. Ha participado en eventos culturales al aldo de artistas de otras disciplinas. actualmente imparte talleres para niños y escribe un poemario .
