lunes, 14 de julio de 2008

Presentaron la antología “La mujer rota”, obra de 350 poetas

Por Aurora Sansores Serrano/enviada


Guadalajara, Jal., 10 dic 08 (CIMAC).- Para cerrar el Foro Internacional de Poesía “La mujer rota”, la poeta y escritora Elena Poniatowska y Guadalupe Morfín, fiscal especial para los Delitos de Violencia Contra las Mujeres y Trata de Personas (Fevimtra) de la PGR, presentaron el libro del mismo nombre, conformados por poesías de 350 poetas hispano parlantes, de los más de 700 que respondieron a la convocatoria de la poeta jalisciense Patricia Medina, en homenaje al centenario del natalicio de Simone de Beauvoir.

En su exposición, Patricia Medina explicó que el motivo de este libro fue para dar visibilidad a tantas mujeres rotas del mundo, pues en él se encuentran poemas de mujeres que están en la cárcel, que vivieron violencia física, psicológica y sexual, incluyendo las crudas palabras de mujeres indígenas que fueron víctimas del poder, así como de hombres que vivieron en sus madres algún tipo de violencia. También hay el compromiso de todas las y los poetas participantes de llevar el contenido de su obra a las cárceles, hospitales y a todo lugar donde se encuentre una mujer rota.

La poeta Patricia Velasco fue la encargada de leer la Declaración Guadalajara, en la que, por acuerdo de las y los poetas hispanohablantes de diversos países ahí presentes y que participaron en el primer Foro Internacional de Poesía, se conformaba una asociación civil internacional, con la finalidad de ayudar a todas las mujeres rotas del mundo que requieren de atención jurídica, psicológica y afectiva.

Poniatowska y Morfin coincidieron en que era una importante aportación a una cultura de paz, fomenta la solidaridad, el cariño entre mujeres y el apoyo a las mujeres más olvidadas, pero lamentablemente no acaba con las mujeres rotas del mundo.

Durante su intervención, Poniatowska dijo que el libro contenía poemas de mujeres que están en manicomio, que perdieron miembros por cáncer, que fueron violadas, que hablaba de mujeres que fueron asesinadas y de mujeres y madres de hombres que sucumbieron por el Alzhaimer.

LIBRO TRISTE Y ALECCIONADOR

Lamentó no poder tener en ese evento a Cindy Abreu, poeta de Mérida que fue encarcelada por secuestros y homicidios que cometió su marido, del que se había separado 6 años antes, “pero como no pudieron detenerlo a él, se la llevaron a ella, le hicieron cosas horribles y la sentenciaron a 20 años de prisión, la sociedad intelectual de Mérida la ha apoyado mucho y eso ha hecho que le rebajen su condena”.

Leyó poemas y prosas poéticas de mujeres y hombres poetas de diversos países y estados mexicanos, incluyendo el de mujeres indígenas tzotziles, en las que se remarcaba la violencia que viven las mujeres en los países de habla hispana.

Recalcó que “La mujer rota” era un libro muy importante en la lucha por una vida libre de violencia, acendra el feminismo y la hermandad de mujeres. “Este libro resalta la injusticia con que se ha tratado a la mujer en los países de lengua española, es un libro triste pero aleccionador, es indispensable para conocer la psique femenina”.

UN LIBRO DE ESPERANZA

Por su parte Guadalupe Morfín hizo una comparación con el escrito de Alexandro Barico en su obra Homero Ilíadas, en el que invita a crear una belleza distinta de la de la guerra. “La Ilíada es una obra clásica que recoge el sentir de la guerra, pero que le da la voz especialmente a las mujeres y a los vencidos, a las mujeres que al dialogar están posponiendo siempre el combate, están postergando la batalla”.

Explicó que "La mujer rota" fue ideado por tres poetas mujeres en el campus de la Universidad de Virginia hace años y lo lleva a la concreción la gran poeta jaliciense Patricia Medina, lo cual representaba un gran paso.

En entrevista exclusiva para Cimacnoticias, la Fiscal especial remarcó que este libro es una amorosa e importantísima contribución a una cultura de paz, que es precisamente aquella a la que las mujeres especialmente aspiramos y se realizó con la idea de que sea un libro puesto al alcance de mujeres en situaciones psiquiátricas, en hospitales, en centros de atención a víctimas, en las cárceles “en todos los lugares donde, para usar un término de Marcela Lagarde, las mujeres vivimos cautiverio”.

Dijo que es un libro de esperanza, que parte de la materia prima del dolor “pero se transmuta. El dolor, la ruptura, la exclusión, la segregación, la violencia, la invisibilidad, todo eso se transforma a través de la palabra poética, en una apuesta por la vida, en el otro rostro del odio, otro rostro del miedo y otro rostro del golpe”.

Resaltó que en la “Declaración de Guadalajara” leída por Patricia Velazco, una de las convocantes de este foro, se hizo patente que es la voluntad de las poetas que constituyen este libro hacer una asociación civil internacional, para acudir a tender puentes, a dar la mano, con apoyo psicológico, psiquiátrico, médico y también jurídico, con mujeres que vivan una situación de opresión. Y aseguró: “en ese sentido, la fiscalía, en el ámbito federal, está a sus órdenes para acudir en su auxilio, en todo México”.

Finalmente afirmó que a la unión de las mujeres poetas y periodistas, en la lucha por una vida libre de violencia y contar con una mujer como titular de la Fiscalía especial para los delitos de violencia contra las mujeres y trata de personas de la PGR, sólo falta una cosa “que los varones de la política dejen hablar a la voz femenina de su corazón y sean congruentes".

Por su parte, Elena Poniatowska dijo que era admirable lo hecho por Patricia Medina, porque es muy difícil reunir a tantas mujeres de tantos países y además encontrar un nivel bueno como el de esta antología “yo creo que si fomenta la solidaridad, el cariño entre mujeres y el apoyo, el apoyo a las mujeres más olvidadas y a veces muy agredidas como en el caso de las lesbianas, el caso de las mujeres encarceladas, que a veces ni siquiera cometieron el delito del cual las acusan”.

Señaló que hay mujeres en otra forma de cárcel, por eso es importante llevarlo a un hospital de enfermos mentales “yo conozco muchos casos de hombres que cuando se divorcian, para ganarle todo a la mujer, las declaran locas, esa también es una forma terrible de violencia para una mujer”.

Reconoció que en México ha habido algunos cambios para las mujeres, porque ya hay algunas que ocupan puestos importantes, como Guadalupe Morfín, pero que en general las mujeres son minimizadas. “Aquí estamos en un hotel en el que la limpieza la hacen las mujeres, los hombres están reservados a las mesas del comedor, las mujeres son las que limpian los excusados, entonces hay que ver que hasta en eso hay una especie de jerarquía”.
Para concluir recalcó que le gustaría mucho encontrar un recamarero, que estuviera haciendo lo que hacen las mujeres y remató “es un ejemplo, pero en general, los trabajos que nadie quiere hacer, aunque esto recuerde lo horrible de Fox, los hacemos las mujeres”.

martes, 24 de junio de 2008

viernes, 30 de mayo de 2008

Mharía Vazquez

GESTUAL DE AMOR

cesó la música en los muslos
apenas
una ceremonia de fuerza
un giro rápido
y la metáfora continúa
desbordando tinta
en la insolente blancura del papel
sobreviviéndose a sí misma
en ligeras convulsiones de poema
mientras la noche copula
agosto 1986


ESA LENTA MÁQUINA DEL DESAMOR

es noche amor
la ciudad desmonta su equipaje de tristezas
putas, perros y asesinos se pasean por ella
como mi esperanza

en este momento
¿a quién maravillas con el brillo desnudo de tu cuerpo?
¿a quién debo envidiar por la oscura humedad de tus piernas?
a retazos me llegas

así
de este lado de la nostalgia
es noche amor
démonos prisa pues…

de la memoria sálvalo todo
o salva lo que puedas
marzo 1987


PARA NO RECORDARTE



sáqueme usted de este horror
de este profundo instante de horror
cuerpo aferrado hasta morir
déme un beso mentira
acompáñeme este cigarrillo de violenta seducción
que me lleve lejos de todo este cuerpo marchito

¡ese, maldito recuerdo!

béseme usted señor estraño
y como en los cuentos antiguos
miremos hacia la noche
juntos en este hotel de baratijas
y huyamos…
lejos de ti


HOMBRE

voz sin recorrido
espero en las horas
a que llegues sin ojos de muerte
amor
frágil memoria de abandono


CANCIÓN PARA TI

casa paciente a punto de ser alejada
me miras desde tus ventanas y piensa para ti:
volverá antes de envejecer
esta mujer loca de amor volverá
cansada del esfuerzo de todos los hombres
lamiendo sus heridas como un gato oscuro
empujando sus huesos vehementemente

volverá
y seremos una sola


hay silencio ahora

jueves, 29 de mayo de 2008

Gabriela Balderas

Tulipanes

A las dolls*

Durante todo el año
al deshojar la flor de fuego de Van Gogh
brotan muchachas en el arriate del deseo.
Es ofrenda su tulipán de tersa mácula
y su mutismo detrás de las vitrinas.

Qué especie de bulbosas carnes
sorben a diario litros de luz neón
para imantar miradas.

El dolor les sube por el tallo
hasta el subterráneo corazón
donde abrevan aromas.

Pagan su muerte con espasmos.


*Prostitutas de Ámsterdam, Holanda.


Carta para Alejandra Pizarnik

Qué día la sangre quiere sentarse
bajo el silencio umbroso.
Los árboles asilen de tambores del sol,
y grabar en los ojos
la hojarasca ardiendo rabia en cada gesto
antes de morir.

Qué día la sangre quiere
ser ofrenda a la tierra
y abrirse sorda en marzo
sobre un campo de geranios
donde no crezcan piedras
ni el muérdago.

Quiere la guadaña del olvido
segar de la memoria
pájaros atroces,
la melodía del vértigo,
lo más escarpado de la garganta.

Qué día la sangre, Alejandra,
quiere romper en astillas su llanto,
pues vive despeñándose en el tiempo.



Gabriela Balderas ( México,1963). Estudió la licenciatura en Lengua y Literaturas Hispánicas en la facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Obtuvo la beca del Centro Mexicano de Escritores (1990-1991), la del programa de Jóvenes Creadores del FOESCA de Chiapas (1996-1997) y la del FONCA en el mismo programa (1997-1998). Ha sido incluida en una veintena de antologías de poesía nacionales y del extranjero. Es autora de Estaciones del viento, CONACULTA, Tierra Adentro, 1993. Ojo del corazón, UNICACH, Boca del Cielo, 2007.

Carlos Abdón Ballesteros Hernández

MUJERES DESTROZADAS

Mi país es de mujeres destrozadas
sin presente ni futuro autorizado
transeúntes solitarias
en cuyos rostros corretea la tristeza
sus lágrimas riegan los caminos
pavimentados con la sangre de sus hijos

En sus pechos no palpita la esperanza
en sus abatidos ojos miedosos se asoma el luto
en el altar de su fe no hay lugar para los sueños
el amanecer de cada día es fiera pesadilla
que paso a paso les brindan los verdugos de la paz
cuando las obligan a abandonar sus labranzas
a cambio de la dicha de vivir bajo este cielo oscuro

Son aves desplazadas de sus nidos
hacia inseguras calles y días estériles
no son más que mujeres haraposas
cuyas vidriosas manos buscan una limosna
que ayude a debilitar el hambre de su prole
ahora el techo de su hogar es el alero de una casa
sus cobijas, retazos de cartones y periódicos muertos

El corazón de estas mujeres
es un cofre saturado de recuerdos
en donde el amor a la patria agonizó
solo allí reposan los días felices del ayer
cuando la paz florecía en sus jardines
y el trabajo un regalo de Dios enviado diariamente
en sus entrañas no hay lugar para la sonrisa
en su almas apagadas solo tiene cabida el sufrimiento

En Colombia las mujeres desplazadas
son una nueva clase social pariente de la miseria
un enjambre indefinido de ellas
recorre las calles de pueblos y ciudades
golpean puertas de esperanza que jamás se abren
pues los corazones samaritanos se murieron hace rato
su destino es tan sombrío como los días cenicientos
el sol decidió olvidarse de ellas en cada amanecer

CARLOS ABDÓN BALLESTEROS HERNÁNDEZ, autor de estos dos poemas, nacido en Sogamoso, departamento de Boyacá (Colombia). Estudié periodismo en la Universidad de Antioquia y tras más de 30 años de estar en el oficio, hoy cuando tengo 63 años de edad estoy pensionado. Desde el 2002 empecé a tejer versos, hasta ahora sin publicar ninguna obra, dada la carencia de recursos económicos para ello. He participado en algunos recitales locales. Mi e-mail: carbalhz@hotmail.com

Mary Acosta

MASCARAS ALTERADAS EN EL ESPEJO

Mírate,
asómate al fondo de tu dorado espejo.
Busca derrotar tu ceguera,
salvadora de temblores vivenciales,
de noctámbulos y tenues horarios agotados,
de vertiginosos tiempos al borde del abismo.
Embellece los pasos dolorosos de sombras pisoteadas.
Penetra con tus ojos de radiantes luminarias,
encandilando a la ceguera en derrumbe,
que se desploma sobre cáscaras reales
ocultas asimétricamente en alteradas máscaras
amordazadas de presencia.
Rayos X de rostros en óvalo se turban,
marchando fugaces hacia el desierto final
donde serán liberados por un nacarado cristalino.


MI SOMBRA EN PIE

La razón resbaló cayendo al vacío,
y en pie se mantiene solo mi sombra.
Devora los rayos tornasolados del sol,
mientras el mundo pasea por mi costado
y en pie se mantiene solo mi sombra.
Bebo la energía mágica y la soberana belleza
de un sabio pueblo desfilando ante mi,
mientras en pie se mantiene solo mi sombra.
Comprendí que en surcos,
la tierra es amante de los siglos
y que estatuillas frías abrigan con la historia
sus áridas manos.
Y en pie se mantiene solo mi sombra,
clamando por la cordura,
distinguida sacerdotisa, que lucha por beber
la savia de una existencia.

MENSAJERA DE LA OSCURIDAD

Perdí la señal de la cruz
de
mi
misma,
tras cementerios de olvidos.
Entre musgos de tristezas
enterré
arrugados
silencios,
saqueadas caricias de raíz
y el polvo diario de un
límite
ciego
que a tientas, humedeció venenos
en la abismal garganta de los sueños.



Mary Acosta. Escritora argentina/española, Promotora literaria y Coordinadora de eventos literarios /artístico-terapéuticos. Nominada por The American Biographical Institute como “Mujer del año 2002, 2004 y 2005” USA, Candidata para el “Diploma Masters”, de la Academia Mundial de las Letras y Miembro del Departamento de Nominadores de Mujeres Profesionales de ABI (USA 2003). Premio Internacional aBrace 2005, Uruguay (2006) Poemarios publicados: Mensajes del corazón (1996), Bajo el ala de un ángel (2002. En brazos de dos lunas (2004) Poemario y CD Ceguera en el espejo ( junio de 2004). La república de los tristes (2007) . poemasdemary@hotmail.com poetamaryacosta@yahoo.com.ar

Mariela Ailen Trigo

Hégira

Las vertiginosas y estereotipadas piernas
escapan y descienden a una velocidad inimaginable de las escaleras de mármol
vomitan una sociedad cuyo único paradigma es el hombre
huyen de los fríos lazos que promueven la dominación
se desprenden de los conceptos, los objetos, los espacios
desnaturalizan sus movimientos, acciones y conductas
expanden sus libertades

Brasil

Pensando en Maíra comencé a memorizarme cada uno de sus lunares.
recostarme en sus brazos me embobaba,
Tengo deseos que me estremecen,
ansias que me carcomen,
recuerdos que me tientan,
un retrato devorándoseme el pecho
Ya mis débiles y femeninos brazos,
tus afanosos y deleitables brazos
no logran más que saludarse
con petulancia y desinterés, por pura gentileza,
por la repugnante e impuesta cortesía.


Mi nombre completo es Mariela Ailen Trigo pero mi nombre artístico es Leni.
Tengo 19 años y vivo en Cordoba, Argentina. Soy estudiante de la Escuela de Bellas de la Universidad nacional de Cordoba. Me dedico a escribir poesia desde muy temprana edad, como asi también a la fotografia y al dibujo. He realizado tambien trabajos sobre la imagen de la mujer en la familia y leido a autores como Bourdieu que tratan sobre el tema.

Fabiana Posse

Mi espalda es invisible.

Desleída Cetácea Corcovea

Lleva alas rotas como vidrios.
Que se acuartelan en la noche violeta llenos de chismes traslucidos y bozales.
El que quiere tocar para saberlas, se corta las manos.
Entonces la sangre hace un río y se lo cuenta a todos los mortales.
De pronto mis amigos dejan de tocarme, mis amantes de amarme, la lluvia de calarme.
Y las gárgolas de los templos de mirarme.
Porque sangran si se posan.
Como las mariposas.
Ellas se detienen en algún borde filoso y se van volando sin patas.
No prometen volver, también se anuncian mi desgracia.
Y yo espero que no murmuren entre ellas.
Porque nunca las dejaría sin alas.



….ella yacía blandamente extenuada.

Con su espalda sobre los escombros…
Con su cuerpecillo de lombriz adaptándose a los relieves del piso,
Con la piel fundiendo sangre y barrosemen ,
Con los órganos adormecidos en el llanto de la tierra.

Y al fin el cuerpo hablo
a través de la boca sucia
de tierra velorial…
-”nunca mas el sexo en mi”……….el sexo mío ya se ha ido.

Mire la ternura que le nacía debajo de la costilla…
Estaba en la despedida de todas sus funciones vitales…
Su exilio intimo de aliento vital
Su pequeño viaje al barrio de los muertos


Se ofreció al fin, fugazmente recogida,
A la bienvenida del rumor del espanto que supone la muerte.
Y la vida que todavía suspiraba en mí,
Le sugirió seguir…quien sabe para ni por que.


UNA HISTORIA DE AMOR

Inconscientes tomados de la mano cruzando semáforos rojos
Inmolados en la palabra “amante”
Como si fuera lo único
Que sobreviviría al terror de perderse entre la gente
Descabellados asistíamos al funeral de ideas, uno del otro
Matándonos los sueños que insistían en aparecer, uno del otro
Vos persistías en hacerme correr detrás de lo ilusamente doloroso
Y me convertía en tu héroe siendo tu victima
Aunándome en lo desaparecido y sus rencores
Entonces así construía un dique que de tanto en tanto se abría.
Liberaba presión
Y nunca se solucionaba nada porque todo seguía el mismo círculo
Volvía a llenarse el río de sueños muertos
Yo abría las compuertas con un cariño ficticio
Y recién ahí reía
Porque seguía teniéndote en un puño
El trabajo de odiarnos mutuamente era diario y conciso
El odio vibraba más que el amor
No necesitaba ningún alimento más que una buena trompada
El odio nos mantenía vivos, equilibrados y obsecuentes


Nos amarraba el amor despedido.
Y yo insistía en mirarte
Aunque doliera no verte
Como náufragos llorando por su barco hundido
Nos dolía el amor ausente
Y ninguno estaba listo
Para nadar hasta la orilla solo
Así que sin pensarlo
…nos ahogamos juntos.


Orquídea sobre el agua.

Ella salio del agua con una niña muerta entre sus brazos.
Le había prometido que no la dejaría ir, que nunca la dejaría sola.
La mañana le iba a regalar unas ojeras exquisitas al costado de su cuerpo.
Iban a navegar en el fondo de lo ojos del miedo
Recorrer la distancia entre lo indispensable y lo insustituible
No le daba tregua a su mente
No podía dejar de pensar en eso
Sin embargo …un delicioso olor a hierbas fecundaba los pasos de alfileres arrumbadas.
No sabia cuanto tiempo le iba a llevar
Hacer la fosa robar las flores destruir las alimañas que competirían por un pedazo .
Y allí estaba en esa tarea
No hubieron regalos de navidad
Ni estrellas de mar adornando el cabello
Ni cascaron roto de caracoles y baba sobre la palma de la mano
Ni velas usadas en tortas nuevas

Las pestañas del pelo se le habían enredado como babosas intermitentes.
Ya había visto el vacío y comprendido.
Que el magma de su vida corría fuera de todo lo que tocara.
Había caminado hundiendo los pies en el barro frío y cruel de la noche.
Intoxicada de rocío la memoria.
Alucinando en los huecos de lo que nunca fue.
Embarazada de las sustancias imperfectas del amor.
Borracha de libélulas golpeadas de poesia.
Con solo una toxina perdida…el limite de su cuerpo.
Crecido de forma desconmensurada y vulnerable.
Y cedido los bichos que la consideraban santa
concurrió a la cita a tiempo
Pero ya el tridente se había clavado antes que la flecha de cupido.

Que escribiría un poeta enamorado?
Las mejores poesías no anidan en un corazón ocupado.

No hubo cascanueces, ni palabras endulzadas, ni campanas durante el beso, no hubo beso………ella había muerto en el agua
Nunca supo que el baile de bodas era con el diablo.
Y vestidos blancos y jazmines azules le pertenecían a el.
Siempre oyó las canciones profundas del coro del alma.
y se pervirtió porque era tan frágil su virginidad de romper los muros de la carcel
Y por demás….una tijera sin genero le corto impunemente las creaciones
Despeinada y aturdida.
Conservando el hielo en sus pulmones.
Sabiendo que esta era la última vez.
Que iría a una cita de ángeles.



La pequeña respiraba gotas de sal………y se desvanecía.
Sin querer sin poder sin pensar.
Sutiles dedos la unían….la perdían….la estremecían.
Y un solo recuerdo que la marea como ciclomotor no se detiene
Se vio de pequeña
Una frazada cubriéndole los pies.
Y la picazón del sexo irreverente y desconcertado.
De la muñeca rota y negra de la mujer llena de sombras del tintineo de unos ojos mugrientos de esperanza y sueños.
Espero una vacuna contra la soledad.
Y una tierna violencia le empezó a crecer debajo de las axilas.
Así como una llamarada de pelos fosforesceandose entre si.

Podría enumerar la frecuencia de ocasos y pasiones.
Que filmaría una escena del teatro de su vida.
Ella no sabia si la manada reflejaría lo que era.
Nunca encontró la manada… se movían tan rápido.
Cambiando de especie… de sexo…… de color.
Era un prisma invertido de piel y de huesos.

Yo nunca supe cual de los milagros era para ella.
Y buscaba devolverle las alas a su mariposa.
Pegar cada hoja de paraíso a la rama.
Contar las bolillas………y solo
volver a sentarnos juntas una tarde de febrero
con su cabeza dormida en mis rodillas raspadas.

Y ser yo su orquídea ….y ella en mi………el agua.

Podía oler esa imagen de la niña sintiendo esa puntada en la entre pierna.
Mientras soplábamos dientes de león.
O contábamos ojitos de sapos
hasta la noche.

Al fin coloque a la niña en la fosa.
Tocando hebras de su pelo como instantes.
Absorbí la placidez de su entrega.
Del fin del ciclo, del comienzo de un pequeño milagro

Despacio corrí la tierra con los `pies Sellando la vida.
Algunas flores robadas
adornaron el centro de la sonrisa en mi rostro.

y sentî…………..

Nada mas bello que estar parada
Sobre la tumba de tu infancia.

A destiempo.

Enterró la manzana de hielo en secreto justo debajo de un matorral de sueños.
Unos huesos rotos tirados sobre el piso reclamaban la caricia de la carne.
Cortó la fruta en pedazos y repartió entre las bocas que nombran entre las bocas sin nombre de la cabeza rapada de brazos marcados saliendo de vagones de trenes entre pies descalzos en tacones y entre todas las formas muertas en cuerpos vivos…
….y permaneció inmóvil.
Casi como el árbol crecido de la semilla del odio
Se vio a si misma en una ronda de jueves
Tarde y desasida camino la vuelta a la plaza autómata
Ella había desaparecido un miércoles
Por eso ya no sentía nada.



Fabiana Posse, escribo poesia para alejarme de lo mecánico y acercarme a lo milagroso.